Полеты во сне

Сегодня ночью я опять писала стихи.
У них была негромкая щемящая мелодия, строчки были короткими, в каждом абзаце было по шесть строк.
Каждое слово, как капля утренней росы, падало прямо в человеческую душу.
И душа человека отзывалась и тихо благодарила за эту радость.
Я написала стихотворение, прочитала его и заплакала.
Очень трудно было поверить, что у меня это получилось.
Я так долго мечтала об этом.

На часах было пять утра.
Я уже не помнила те стихи, но еще видела, как они выглядят на бумаге, различала более короткие строчки в каждом шестистишии.

Этот сон из тех, что я вижу регулярно.
Когда он ко мне приходит, я счастлива.
Только очень грустно каждый раз просыпаться и понимать, что то, что было возможно во сне, не повторится в жизни.

Я иногда думаю о том, где же находится то хранилище стихов, которые приходят к нам во сне.
Ведь они должны где-то быть.
И вообще, где тот молчаливый и прозрачный, непостижимый для нас мир,
где мы по-настоящему страдаем и радуемся,
где не боимся открывать свои самые потаенные мечты,
где мы чувствуем себя детьми,
где мы можем обнять тех, по кому мы тоскуем.

Закончилось утро, наступил день и его обычные заботы.
А я боюсь расплескать в себе это ощущение счастья: я знаю, что могу писать стихи, пусть даже только во сне.